¡SUFICIENTE! GRITARON EL CORAZÓN Y EL CEREBRO AL MISMO TIEMPO.

"Vivieron felices y comieron perdices"
pero quién dijo juntos.
Estoy cansada de las medias naranjas
y de los príncipes azules de barrio que vienen a salvarte.
Y es que las medias naranja no dan zumo
y yo, prefiero que nos exprimamos.

Estoy cansada del vaso medio lleno,
o medio vacío sin ti.
Que ya me valgo yo sola para hundirme
y ahogar mis penas en el alcohol,
aunque las muy hijas de puta floten.

Estoy cansada de soñar con la libertad,
pero estar enamorada de mis cadenas,
y perderme la magia por buscar el truco.
Que del sentido, lo mejor es no encontrarlo.

Estoy cansada de regalarte mis primaveras
para que tú me lo devuelvas con tus inviernos.
Total, ya son demasiadas flores para tan poca primavera.
Y la flor, no son solo los pétalos.

Estoy cansada del para siempre
y del nunca más.
Y es que el para siempre
siempre termina.
Y el nunca más nunca se cumple.

He aprendido que quien dice
que siempre estará a tu lado miente.
Y es que, la única persona que no te deja solo
es la soledad. Es jodidamente sorprendente.

Ahora llego a la conclusión
de que estamos tuertos por dentro,
¿y si no son para tanto las vistas
a la altura de las circunstancias?

¡Suficiente!
gritaron el corazón y el cerebro al mismo tiempo.
Por fin se ponían de acuerdo.
Hoy me viene fatal eso de quererte,
pásate mañana a ver si tengo un hueco libre.

p.d:
No vengas a preguntar ahora
 por el amor que te tenía.
Acabo de matarlo en la puerta de la cocina.
No sufrió, no te preocupes.
Le di con dos de tus palabras en la cabeza,
y murió al instante.

Y es que a veces la magia no está en encontrar las cosas,
sino en perderlas.

QUE LA POESÍA PAGUE LOS DESTROZOS

Dibujo: Albert Soloviev
http://www.albertsoloviev.com/work/nggallery/digital/digital/
"No leáis, es una trampa"


 " Que la poesía pague los destrozos"
A fin de cuentas,
siempre fue un arma de destrucción masiva,
pero qué bonito duelen sus palabras joder.

Qué manera tan jodidamente perfecta
de empezar acariciando
y que al final sólo queden heridas y cicatrices.

Culpa nuestra,
que siempre le seguimos el fuego.
Incluso cuando grita a los cuatro vientos:
"golpe de estado de ánimo. Todos al suelo"

Qué manera tan jodidamente perfecta
de hablar de la forma de las cosas
que no tienen forma y construir hogares
en campos de minas.

Culpa vuestra,
que no sé en qué puto momento
os enseñaron a romper sin tocar.
Y es que ya quisieran algunas manos
tocar como lo hacen vuestras palabras.

Nos dimos un verso,
y nos metimos en un grave poema.
Se corrió la poesía,
nos corrimos nosotros con ella.

Y para aquellos que no escribís poesía
dicen que leer da sueños,
y que hay personas que son metáfora.

Y es que a veces no se trata de hacer poesía,
sino de serla.

SI UNÍAS MIS PUNTOS DÉBILES APARECÍA TU SILUETA

"Conozco gente que desearía que sus heridas nunca se cerrasen" Albert Sóloviev
Dibujo: http://www.albertsoloviev.com/work/




Aquella mañana me desperté jurando
que era el amanecer más bonito que había visto en la vida.
Pero no miraba por la ventana;
la miraba a ella.

T-Estás preciosa.
P- Y tu borracha.
T-Sí. Pero yo dejaré de estar borracha en unas horas
 y tu seguirás estando preciosa.

T-¿Qué nos pasó?
P-Buscaste mi sonrisa en otros labios
y me explotó tu amor en la cara.
Yo que paraba balas por ti,
y al final eras tú quien estaba detrás del gatillo.

Y así transcurrió la mañana,
con sus dolorosas preguntas
y las más infinitamente dolorosas respuestas.

Llegó el medio día y entonces me dijo que se iba,
 llevándose consigo todo aquello que fuera suyo.
Y así hizo, se llevó todas tus cosas;
todo aquello que era suyo. Se llevó todo,
hasta el lado caliente de la cama. Y no me llevó a mí.
Y yo era suya.

P-Recuerda que este adiós,
fue en defensa propia.
La vida sigue.

Pero no era verdad.
La vida no seguía.
Solo pasaban los días y yo seguía anclada en invierno.
Un 2 de Julio y en pleno centro.
Con un frío que nada sabe de temperaturas
y demasiado de ausencias.

Corrían buenos tiempos,
y los dejé escapar.
Quería que fueras la mujer de mis sueños
y no fui consciente de que eras más que eso.
Eras la mujer de mis despertares.

Pero es que a veces,

queremos lo que no tenemos,

y lo que tenemos lo perdemos.

Ahora me faltas tú y me sobra todo.
Eres el amor de mi vida,
aunque me la quites.

Porque a fin de cuentas
quererte es la hostia,literalmente.

Y qué hacer,
si yo siempre fui tan suicida
y tú tan última bala en la recámara.

Pero en eso consiste el amor,
en ver que te vas a dar una hostia
y cerrar los ojos para seguir en la misma dirección.

Que para mí violencia
es oler tu perfume en otros cuerpos.
Y es que no sé qué tiene ese perfume
que hasta en las heridas cerradas escuece.

Y eso que intenté jugar a olvidarte,
pero acabé perdiendo.

Yo que debería de estar descubriendo planetas

y no echando de menos lunares joder.

p.d

Sabré que lo he superado el día que escuche tu voz
y el corazón no se me quiera salir del pecho.