HABÍA UNA VEZ, PERO YA NO

Me rompes todos mis esquemas,
 y mírame ahora,perdida entre folios.
Sabes que la esperanza es lo único que me pierde.
Hay margaritas creciendo en mitad de Gran Vía,
¿ y tú dices que lo nuestro es imposible?

Apareces sin avisar cuando las heridas están cicatrizando,
porque seamos sinceros, nunca llegaron a cerrarse.
Cambia el tiempo y entonces las cicatrices escuecen.
Mi cama de ochenta me sigue quedando grande,
y deseo con todas mis fuerzas que me des las buenas noches,
pero también que me las hagas.

Decidiste congelar todos nuestros recuerdos
pero no fuiste consciente de que el hielo también quema.
Y es que aunque ya te has ido,
 sigo manteniendo la postura en la que me dejó tu último abrazo,
por si vuelves.

Soy capaz de decir dónde me duele,
utilizando únicamente un calendario.
Espero a que algún día alguien me abrace tan fuerte,
que todas mis partes encajen de nuevo.
Pero el problema es que cuando el vaso se ha roto las  piezas ya no se pueden recomponer;
toda la forma ha cambiado.

Aprendo a olvidarte
escribiendo de ti.
Tú serás mi inspiración
el día que escriba sobre el olvido.
Ya no beberé morena la cerveza,
ya no me acordaré de tu pelo.

CADA VEZ QUE MUERE MUSA, NACE POESÍA

Dibujo: Albert Soloviev
" Un espacio vacío que ningún sitio volverá a llenar. Pero es mi espacio vacío y me gusta así. La ventana, los árboles, el estómago revuelto. Aquel asqueroso camino."






"Que triste te veo",
dijo mientras se miraba en el espejo.
Y es que ya ni él se traga su sonrisa de mierda.
Desde que se fue su reflejo es tan solo un vacío;
un vacío tan lleno de ella...

Sueña todas las noches con la libertad,
pero sigue enamorado de sus cadenas.
Sigue sin poder dormir,
y ella sigue siendo el motivo.

Sus sentimientos siguen dormidos;
¿Cómo llamar despertar a abrir los ojos
después de haber soñado con ella?
Llamémoslo tiro en la nuca o algo así.

Desde que se fue solo conoce de relaciones
a distancia emocional.
A veces se siente pared
pidiendo al interruptor que se esconda
mendigando un par de caricias.

Ha perdido la cuenta del número de camas
en las que ha escrito su nombre.
El número de clavículas en las que ha clavado su cuerpo.
¿Cuántos corazones habrá roto
por la necesidad de escapar en cuanto se siente querido?

Pertenece a ese ejército de personas con las manos cada vez más llenas
 de nadie a quien abrazar.
A ese ejército de corazones que ya no laten;
solo bombean sangre para mantener con vida
una existencia vacía.

Hablan de la poesía
sin saber que es una puta barata vestida de gala.
Acumulan dolor convirtiéndolo en palabras,
acumulan amor sin convertirlo en abrazos,
acumulan litros de tinta, enamorados aún del blanco folio de sus ojos.

Y os juro que ni aunque os sangraran los ojos leyendo sus poemas
podríais conocer el dolor con el que los escribieron.
Se apuñalan en el pecho,
y luego se preguntan por qué sangran.

Salen corriendo,
en dirección contraria al olvido.
¿ Cómo encontraros?
si os pasáis la vida huyendo.
Escuchadme poetas,
que no tenéis versos; que tenéis jaulas.

 Que hay formas de hacer daño y luego está la vuestra,
que os da por escribir.
No sabéis si dar la mano o la espalda.
no sabéis besar sin morder.

Morís de contradicciones,
y con adicciones a vete tú a saber que destrucciones.
Sois el vivo retrato de la tristeza en forma de personas
caminando por la calle un lunes por la mañana.

Dejad de creeros cada prosa que os digan;
que el error está en no cometer amores.
Y algún día dedicaremos todo este insomnio
a alguien que dormirá a nuestro lado.