YA ME HE PUESTO EL ABRIGO DE QUITARME TU FRÍO

"De ese tipo de personas que te lleva flores a la tumba después de haberte llevado flores para llevarte a la tumba"
Ilustración http://www.albertsoloviev.com/







Qué peor falta de ortografía existe que la de poner puntos suspensivos
donde corresponde un punto y final.
Qué peor promesa que la de prometer olvidarnos
pero olvidarnos de lo prometido.
Cómo cuesta avanzar si cada paso es un nuevo obstáculo
que no quiero vencer.

Sigo soñando contigo cuando no puedo dormir,
ya se encarga el puto despertador de hacer su trabajo
y hacerte desaparecer cada mañana sin dejar rastro.

Podría quemar tus recuerdos pero todo olería más a ti.
Podría taparme con las sábanas por si así no pasan tus balas,
y es que no sé por dónde van los tiros pero siempre vienen de ti.

Podría volver a perderme en el laberinto de tus sábanas
y hacerme la dormida mientras veo cómo muy despacio,
intentas escaparte de la cama y yo me quedo esperando, por si vuelves.
No imaginas cómo duele notar tu respiración
y no saber si va a ser la última vez que voy a escucharla.

Me he cansado de ir con prisa a todas partes
cuando ya es tarde para todo.
Aún me pregunto en qué puto momento
te enseñaron a romper sin tocar.

Ahora hago metáforas con el humo de cualquier cigarrillo,
y es que en cada calada muero lentamente acercándome al humo
de lo que un día fueron tus besos.
Firmaría cualquier contrato que me asegurase que no vas a volver,
pero soy incapaz de dejar de mirarte a los ojos y así no puedo firmarlo.

Cómo olvidarte si el día en el que nos conocimos
en lugar de romper el hielo me lo derretiste.
Dime cómo lo has hecho tú para levantarte
mientras yo sigo en la última postura en la que me dejaste, por si vuelves.
Cómo enseño yo a mis pulmones a no romperse en mil pedazos
cuando huelo tu perfume en otros cuerpos.

Son las 12 y 16 intentos de quedarme dormida
un invierno cualquiera de cualquier mes.
Me quedo en la cama esperando a que vuelvas.
Dejando que la vida pase, a ver qué pasa.
Y si quiere, que pase.
Llega la primavera  y entonces llamas a mi puerta
con los ojos bañados en otoño.
No sabías que yo, ya no abro puertas a desconocidos.

HABÍA UNA VEZ, PERO YA NO

Me rompes todos mis esquemas,
 y mírame ahora,perdida entre folios.
Sabes que la esperanza es lo único que me pierde.
Hay margaritas creciendo en mitad de Gran Vía,
¿ y tú dices que lo nuestro es imposible?

Apareces sin avisar cuando las heridas están cicatrizando,
porque seamos sinceros, nunca llegaron a cerrarse.
Cambia el tiempo y entonces las cicatrices escuecen.
Mi cama de ochenta me sigue quedando grande,
y deseo con todas mis fuerzas que me des las buenas noches,
pero también que me las hagas.

Decidiste congelar todos nuestros recuerdos
pero no fuiste consciente de que el hielo también quema.
Y es que aunque ya te has ido,
 sigo manteniendo la postura en la que me dejó tu último abrazo,
por si vuelves.

Soy capaz de decir dónde me duele,
utilizando únicamente un calendario.
Espero a que algún día alguien me abrace tan fuerte,
que todas mis partes encajen de nuevo.
Pero el problema es que cuando el vaso se ha roto las  piezas ya no se pueden recomponer;
toda la forma ha cambiado.

Aprendo a olvidarte
escribiendo de ti.
Tú serás mi inspiración
el día que escriba sobre el olvido.
Ya no beberé morena la cerveza,
ya no me acordaré de tu pelo.

CADA VEZ QUE MUERE MUSA, NACE POESÍA

Dibujo: Albert Soloviev
" Un espacio vacío que ningún sitio volverá a llenar. Pero es mi espacio vacío y me gusta así. La ventana, los árboles, el estómago revuelto. Aquel asqueroso camino."






"Que triste te veo",
dijo mientras se miraba en el espejo.
Y es que ya ni él se traga su sonrisa de mierda.
Desde que se fue su reflejo es tan solo un vacío;
un vacío tan lleno de ella...

Sueña todas las noches con la libertad,
pero sigue enamorado de sus cadenas.
Sigue sin poder dormir,
y ella sigue siendo el motivo.

Sus sentimientos siguen dormidos;
¿Cómo llamar despertar a abrir los ojos
después de haber soñado con ella?
Llamémoslo tiro en la nuca o algo así.

Desde que se fue solo conoce de relaciones
a distancia emocional.
A veces se siente pared
pidiendo al interruptor que se esconda
mendigando un par de caricias.

Ha perdido la cuenta del número de camas
en las que ha escrito su nombre.
El número de clavículas en las que ha clavado su cuerpo.
¿Cuántos corazones habrá roto
por la necesidad de escapar en cuanto se siente querido?

Pertenece a ese ejército de personas con las manos cada vez más llenas
 de nadie a quien abrazar.
A ese ejército de corazones que ya no laten;
solo bombean sangre para mantener con vida
una existencia vacía.

Hablan de la poesía
sin saber que es una puta barata vestida de gala.
Acumulan dolor convirtiéndolo en palabras,
acumulan amor sin convertirlo en abrazos,
acumulan litros de tinta, enamorados aún del blanco folio de sus ojos.

Y os juro que ni aunque os sangraran los ojos leyendo sus poemas
podríais conocer el dolor con el que los escribieron.
Se apuñalan en el pecho,
y luego se preguntan por qué sangran.

Salen corriendo,
en dirección contraria al olvido.
¿ Cómo encontraros?
si os pasáis la vida huyendo.
Escuchadme poetas,
que no tenéis versos; que tenéis jaulas.

 Que hay formas de hacer daño y luego está la vuestra,
que os da por escribir.
No sabéis si dar la mano o la espalda.
no sabéis besar sin morder.

Morís de contradicciones,
y con adicciones a vete tú a saber que destrucciones.
Sois el vivo retrato de la tristeza en forma de personas
caminando por la calle un lunes por la mañana.

Dejad de creeros cada prosa que os digan;
que el error está en no cometer amores.
Y algún día dedicaremos todo este insomnio
a alguien que dormirá a nuestro lado.

¡SUFICIENTE! GRITARON EL CORAZÓN Y EL CEREBRO AL MISMO TIEMPO.

"Vivieron felices y comieron perdices"
pero quién dijo juntos.
Estoy cansada de las medias naranjas
y de los príncipes azules de barrio que vienen a salvarte.
Y es que las medias naranja no dan zumo
y yo, prefiero que nos exprimamos.

Estoy cansada del vaso medio lleno,
o medio vacío sin ti.
Que ya me valgo yo sola para hundirme
y ahogar mis penas en el alcohol,
aunque las muy hijas de puta floten.

Estoy cansada de soñar con la libertad,
pero estar enamorada de mis cadenas,
y perderme la magia por buscar el truco.
Que del sentido, lo mejor es no encontrarlo.

Estoy cansada de regalarte mis primaveras
para que tú me lo devuelvas con tus inviernos.
Total, ya son demasiadas flores para tan poca primavera.
Y la flor, no son solo los pétalos.

Estoy cansada del para siempre
y del nunca más.
Y es que el para siempre
siempre termina.
Y el nunca más nunca se cumple.

He aprendido que quien dice
que siempre estará a tu lado miente.
Y es que, la única persona que no te deja solo
es la soledad. Es jodidamente sorprendente.

Ahora llego a la conclusión
de que estamos tuertos por dentro,
¿y si no son para tanto las vistas
a la altura de las circunstancias?

¡Suficiente!
gritaron el corazón y el cerebro al mismo tiempo.
Por fin se ponían de acuerdo.
Hoy me viene fatal eso de quererte,
pásate mañana a ver si tengo un hueco libre.

p.d:
No vengas a preguntar ahora
 por el amor que te tenía.
Acabo de matarlo en la puerta de la cocina.
No sufrió, no te preocupes.
Le di con dos de tus palabras en la cabeza,
y murió al instante.

Y es que a veces la magia no está en encontrar las cosas,
sino en perderlas.

QUE LA POESÍA PAGUE LOS DESTROZOS

Dibujo: Albert Soloviev
http://www.albertsoloviev.com/work/nggallery/digital/digital/
"No leáis, es una trampa"


 " Que la poesía pague los destrozos"
A fin de cuentas,
siempre fue un arma de destrucción masiva,
pero qué bonito duelen sus palabras joder.

Qué manera tan jodidamente perfecta
de empezar acariciando
y que al final sólo queden heridas y cicatrices.

Culpa nuestra,
que siempre le seguimos el fuego.
Incluso cuando grita a los cuatro vientos:
"golpe de estado de ánimo. Todos al suelo"

Qué manera tan jodidamente perfecta
de hablar de la forma de las cosas
que no tienen forma y construir hogares
en campos de minas.

Culpa vuestra,
que no sé en qué puto momento
os enseñaron a romper sin tocar.
Y es que ya quisieran algunas manos
tocar como lo hacen vuestras palabras.

Nos dimos un verso,
y nos metimos en un grave poema.
Se corrió la poesía,
nos corrimos nosotros con ella.

Y para aquellos que no escribís poesía
dicen que leer da sueños,
y que hay personas que son metáfora.

Y es que a veces no se trata de hacer poesía,
sino de serla.

SI UNÍAS MIS PUNTOS DÉBILES APARECÍA TU SILUETA

"Conozco gente que desearía que sus heridas nunca se cerrasen" Albert Sóloviev
Dibujo: http://www.albertsoloviev.com/work/




Aquella mañana me desperté jurando
que era el amanecer más bonito que había visto en la vida.
Pero no miraba por la ventana;
la miraba a ella.

T-Estás preciosa.
P- Y tu borracha.
T-Sí. Pero yo dejaré de estar borracha en unas horas
 y tu seguirás estando preciosa.

T-¿Qué nos pasó?
P-Buscaste mi sonrisa en otros labios
y me explotó tu amor en la cara.
Yo que paraba balas por ti,
y al final eras tú quien estaba detrás del gatillo.

Y así transcurrió la mañana,
con sus dolorosas preguntas
y las más infinitamente dolorosas respuestas.

Llegó el medio día y entonces me dijo que se iba,
 llevándose consigo todo aquello que fuera suyo.
Y así hizo, se llevó todas tus cosas;
todo aquello que era suyo. Se llevó todo,
hasta el lado caliente de la cama. Y no me llevó a mí.
Y yo era suya.

P-Recuerda que este adiós,
fue en defensa propia.
La vida sigue.

Pero no era verdad.
La vida no seguía.
Solo pasaban los días y yo seguía anclada en invierno.
Un 2 de Julio y en pleno centro.
Con un frío que nada sabe de temperaturas
y demasiado de ausencias.

Corrían buenos tiempos,
y los dejé escapar.
Quería que fueras la mujer de mis sueños
y no fui consciente de que eras más que eso.
Eras la mujer de mis despertares.

Pero es que a veces,

queremos lo que no tenemos,

y lo que tenemos lo perdemos.

Ahora me faltas tú y me sobra todo.
Eres el amor de mi vida,
aunque me la quites.

Porque a fin de cuentas
quererte es la hostia,literalmente.

Y qué hacer,
si yo siempre fui tan suicida
y tú tan última bala en la recámara.

Pero en eso consiste el amor,
en ver que te vas a dar una hostia
y cerrar los ojos para seguir en la misma dirección.

Que para mí violencia
es oler tu perfume en otros cuerpos.
Y es que no sé qué tiene ese perfume
que hasta en las heridas cerradas escuece.

Y eso que intenté jugar a olvidarte,
pero acabé perdiendo.

Yo que debería de estar descubriendo planetas

y no echando de menos lunares joder.

p.d

Sabré que lo he superado el día que escuche tu voz
y el corazón no se me quiera salir del pecho.

EL PROBLEMA ES QUE LA SOLUCIÓN ERES TÚ

Dibujo: http://www.albertsoloviev.com/work/




Te quise mal de la cuenta.
Tuve emociones con instinto camaleón.
Fue mi amor un callejón sin salida.
Fui un manojo de promesas en pretérito imperfecto.
Te toqué con los pies ardiendo y el corazón a 30 grados bajo cero.

Tú siempre me seguiste el fuego.
Yo no supe besar sin morder.
Ahora tus lunares son mis puntos cardinales.
Aún los llevo tatuados en la piel.

Intento perderme  por el olvido,
 pero entonces apareces tú,
en forma de recuerdo.

Si ahora me preguntas qué tal estoy,
te diría: sin ti.
Y de puertas hacia dentro invierno.

Son las 12 y vente y no te veo por aquí.
Sigo sin poder dormir.
Y tú sigues siendo el motivo.

Me faltas tú, y me sobra todo.
Juego a que no te extraño,
pero voy perdiendo.

Ahora mis líneas ya no dibujan sonrisas,
Todas mis poesías acaban en puntos suspensivos,
pero tú ya borraste dos.

Tengo la cerveza de que te olvidaré algún día.
Pero cuando bebo me quemas la garganta.
Me acabo la paciencia y ya me voy.

p.d:
Te quiero decir que ya no te quiero.
Te quiero decir que ya no.
Te quiero decir que.
Te quiero,

AMOR SE ESCRIBE CON A DE ANARQUIA

Choqué con tu mirada, y acabé siniestro total.
Te creí horizonte,y resultaste ser acantilado.
Pensé que tus lunares eran puntos a favor,
y no balazos en la espalda a traición.

Yo que quería ser tu sonrisa de después.
Tu razonar hasta llegar a una conclusión irracional.
La buena cara a tu mal tiempo.
 Que fuese el vuelco el que me diese un corazón.

Diste tu brazo a torcerme la vida.
Quise cerrar el capítulo pero nunca encontraba la puerta.
Si unías mis puntos débiles aparecía tu silueta.
 Y es que contigo no tenía conocimiento de pausa.

Me dejaste con la miel en los labios y cientos de abejas asesinas en el estómago.
Nunca comprendiste que el amor no llama a la puerta, la revienta.
Nunca supiste que amor se escribe con "a" de anarquía.
Nunca entendiste que si hace frío es porque quieres.

Si lo que quieres es un final feliz tráelo tú, a mi ya no me queda.

EL DESCOSIDO SE ME HA HECHO ROTO

Te llevaste el lado caliente de la cama
y ahora sólo queda frío.
Se me perdieron los imperdibles,
y esta vez hablo de personas.
Cerré la puerta de los imposibles,
y acabé pillándome los dedos.

Te lancé una mirada y se la llevó el viento.
Grité tu nombre a los cuatro vientos,
y me pidieron que bajara la voz.
Tracé un mapa en busca del tesoro
y me salieron las coordenadas de tus lunares,
Yo que quise volver por donde había venido
y me quedé mirando tus pies.



Intenté huir en círculos
y mi corazón acabó con agujetas.
Intenté sacar la cabeza a flote
pero no hacía pie por dentro.
Me bebí de un trago el tiempo que me pediste
y aún sigo con la resaca de tu cuerpo.

Empujé fuerte por si cabía la posibilidad
pero nunca entraba.
Porque para ti siempre hacía un día de peros.
Porque para ti querer era un simulacro de incendio.
Porque tus ojos eran la careta del alma;
y tu cuerpo,
un campo de minas.

Me encontraba en un mar de dudas
buscando charcos.
Me dijiste " ponte en lo peor",
y resultó ser a tu lado.
Me diste una palmadita en la espalda
cuando mis ojos pedían a gritos un abrazo.

Y es que te has ido tantas veces
que ya no sé si te has quedado alguna.
Así que, quédate con las ganas
que yo ya no las quiero
Porque a veces,
la magia no está en encontrar las cosas,
sino en perderlas.

QUIEN BIEN TE HIERE TE HARÁ VOLAR

Finales que llegan cuando perdemos nuestros principios.
Piezas rotas que tratamos de encajar
para acabar cortándonos las manos.

Pensar que a la tercera siempre salgo vencida.
Posponer el amor como modo de vida.
Pedir que el tiempo ponga todo en su sitio,
y que  te ponga contra la pared.

Intentar recordar de qué dolor eran sus ojos.
Tratar de echarte de todo,
menos de mi vida.
Elegir tu cara
y que siempre me salga cruz.

Que el siempre se convierta en nunca,
y  el a tu lado en 100 lenguas de distancia.
Quererte como el primer día,
que me odies como el último.
Empezar acariciando
y que al final sólo queden heridas y cicatrices.



Cambiaste mis laberintos por sus salidas;
mis inviernos por sus primaveras.
Cambiaste mis pájaros en el estómago,
por sus mariposas.
Tú que estabas enamorada de un pájaro...


Intentar pasar página,
pero no olvidar la anterior.
Marcarla con mi subrayador favorito
y releerla tantas veces que se acabe rompiendo.
Como tu corazón,
o como mis clavículas cuando se clavaban en otro cuerpo.
Como si así me refugiara de tus tormentas.
Pero después de la tormenta,
a quién coño le importa la calma.

Pasar de tus nubes
a la ley de la gravedad.
Y ES QUE, QUIEN BIEN TE HIERE
TE HARÁ VOLAR.

POESÍA Y MUERTE TIENEN TUS MISMO OJOS

El día que vuelvas
dejaré de escribir triste.
Que de tu herida
se inspira mi poesía.

Será un borrón y error nuevo.
Pero es que nadie
 duele tan bonito como tú.

Tú que eres el imposible que no se olvida.
Las ganas, que nunca se van.
El escozor que habita dentro de mis ojos,
la grieta.

Que ya estoy cansada de besar musas
que no valen ni un verso.
Que ya no me apetece nada ni nadie,
y no es por mi;
es por ti.

Yo que dejé de creer en la suerte
 cuando tú no volviste.
Lo que pudo haber sido,
lo que nunca será.

Hablo de mi
si digo que muero de nadas.
Yo que soy capaz de tropezar mil veces
y seguir culpando a la piedra.

Y hablando de mi,
voy a tatuarme mi nombre.
No vaya a ser que de tanto nombrarte
se me olvide el mío.

Hablo de ti
si digo que duele.
Que las puñaladas en primavera
valen el doble.

Que poesía y muerte
tienen tus mismos ojos.
Pero prefiero la muerte,
a esta muerte en vida
que tengo por no tenerte
y no poder verte.

DE LA VIDA APRENDÍ A HACERME LA MUERTA

Éramos la pareja perfecta;
tú buscabas musa
y yo autodestrucción.

Te encontré rota en tantos trozos,
que no sabía por dónde empezar a reconstruirte.
Tú que caminabas al borde de una catástrofe
y continuabas respirando como si no pasara nada.

Y es que cuando miras
 das más vértigo que cualquiera de los acantilados.
Y es que tus ojos saben de mi,
hasta lo que ignoro todavía.

Yo que sólo quería ser capaz
de transformar ruinas en refugios.
Yo que vivo de los besos que escribo.

Pero en la vida real,
el papel no gana a la piedra.
Y escapar sin moverse,
también pasa.

Yo que siempre fui partidaria
de que a todo lerdo
le llega su San Valentín

Tu que siempre fuiste partidaria
de enamorarte de un pájaro.
Con todos los peces que hay en el agua
y tú prefieres ahogarte.

Pero es que joder,
no quiero que me mate el amor
antes que la vida.

Y hablando de la vida,
de ella aprendí
a hacerme la muerta.

Así que amor,
yo sólo te pido que no seas aquel borracho
que enamorado del vacío del vaso,
 siempre lo llena por si acaso.

TE CREÍSTE VERSO Y NO LLEGABAS A PROSA

Creí que eras verso
cuando no llegabas ni a prosa.
Fuiste el golpe de suerte
que me llevó a la ruina.

Me preguntaste por mi último deseo
después de coserme la boca.
Me agarraste bien fuerte
para meter tu dedo en la llaga.

Y es que lo que pasó entre nosotras
fue otra estación de tren.
Y es que nunca pensé que perderte
era otra forma de ganar.

Tú y yo
que fuimos dos signos de interrogación
Tu y yo
que fuimos el cuento de nunca acabar
en mi puta cabeza.

Que de 206 huesos
decidiste romperme el corazón.
Y ahora ya no sé si es corazón
o una especie de burdel
o una puta barata
o yo que sé.

Posdata:
-Encantada de desconocerte.
Te deseo un insomnio lleno de recuerdos míos.
- Espera.
¿Y si decido volver a tus páginas?
-Yo ya estaré en otro libro

¿PARA SALIR DE TI ES POR AQUÍ?

Besaba como un sábado noche,
pero dolía como la resaca del domingo.
 Y es que estar con ella y no estarlo,
era escoger entre dos soledades diferentes.

Me metí en la boca del lobo
por si desde ahí se veía mejor la luna.
Y es que a mi no me daba miedo la muerte,
y es que he visto el final de sus piernas.

Cien veces te quise echar a suertes,
cien  me salió tu cara.
Cien veces quise cerrar el capítulo
cien que  no encontraba la puerta

Me explotó tu amor en la cara
y me quedé sorda del corazón.
Llámalo balazo en el pecho,
llámalo un "te quiero" a traición

Y es que qué habré hecho yo para perecer por esto.
 Yo que sólo quiero quitarme este beso de encima,
y que mi corazón deje de oler a humo de atracción de feria.
Y huir sin moverme joder.

Que el amor es parada
y no andén.
Que estoy cansada de que primavera
 sea sólo una estación de tu tren.

Así que ahí te quedes,
helada de frío
y sin mis versos de despedida
y sin palabras bonitas.
Que yo ya he cogido el abrigo
de quitarme tu frío.
NO ES POR TI, ES POR FIN.

DEMASIADAS FLORES PARA TAN POCA PRIMAVERA

Querido a diario:
Era ser una vez un nunca.
Un ser, estar y desaparecer.
Un huye,
pero no me sueltes.

Un llegar a ti antes que tú.
Una caída y un paracaídas con los mismos ojos.
Un ya no quedan ojos a los que asomarse.
Y el invierno como tú volverá.
 A marcharse.

Y es que la vida son dos días
y nos empeñamos en hacerlas noche.
Y es que la vida es la hostia
y nosotros la cara.







Jódete Cupido, algunos sabemos clavarnos las flechas solos

TIRAR EL MURO DE BERLÍN A CABEZAZOS

La energía no se crea ni se destruye,
pero hay gente que te la arranca.
Porque a veces,
las mujeres con mirada de bunker
son de cristal por dentro.
Y se rompen en mil trozos,
Y nadie es capaz de recomponerlas.

Barren su corazón como ceniza,
y lo meten debajo de la alfombra.
Así como un precioso edificio
lleno de ruinas por dentro.

Porque son especialistas en dar el primer paso,
pero nunca el segundo.
Porque son la forma de tortura favorita.
La canción inesperada,
en el momento inoportuno.

Son incapaces de dejar de hacer las cosas
como si no hubiese mañana
y empezar a hacerlas
como si no hubiese ayer.

Y si hablamos de su mirada,
es un campo de batalla,
y tú su blanco perfecto.
Pero qué bonita mirada joder.

Pero qué bonita mirada
que te coge para luego soltarte,
en pleno vuelo
y con los ojos abiertos.

Ella que te arranca los cascos
en tu canción favorita,
para decirte "te quiero".
Y qué hacer ante esto.

Porque es lo más parecido
a escribir poesía en una servilleta de un bar,
y limpiarse los ojos con ella.
Y que se corra la poesía,
y corrernos nosotras.


Ella que es el atajo para llegar al infierno.
La autodestrucción hecha poesía.
Mi página favorita con la que cortarme.

Ella que hace creer que el amor
está en el aire,
y que todos podemos respirarlo.
Pero estoy cansada de tragar humo
y que mis lágrimas sepan a ceniza.

Ella que llegó por alguna razón
y se fue sin ningún motivo.
Ella que es el muro de Berlín,
y tú la gilipollas que lo intenta tirar a cabezazos.

Pero qué otra explicación puede tener.
Estoy enamorada de un muro;
 me gustan los cabezazos.

-¿Vives sola? Me preguntas.
- Si. Vivo sola. Para ti.

LA ÚLTIMA VEZ QUE TE VI TAMPOCO ESTABAS

Podría resumir toda mi vida
con una tarde,mal y nunca.
Podría seguir huyendo,
y esperar a que me encuentren.
Podría decirte adiós sonriendo
por si así duele menos.

Pero es que amor,
en este vaso medio vacío
nos hundimos las dos.
Y sin un verso de despedida.
Y sin billete de vuelta.
Y sin una frase bonita.

Y es que te conozco
desde que no eras así.
Y es que si ya no puedo encontrar
un tú dentro de ti,
es que has acabado con todo.

Porque en mi vida
entra mucha gente,
pero sólo se quedan
los que no tienen vértigo.

Dicen que los gilipollas enamorados
siempre vuelven a la escena del crimen,
y que de los errores no se aprende,
y que son personas,
y que nos enamoramos de ellas.

Pero entonces te das cuenta de que a veces,
la única forma de pasar página es rompiéndola.
Y jode mucho que para sobrevivir,
tengamos que matar los recuerdos de alguien.

-No puedo evitarte, y mira que no lo he intentado.
- Ojalá algún día te vayas de verdad en vez de ir a doler.
-Te quiero
-Hay formas menos dolorosas de morir, corazón.

"Déjame a mí, que yo sé lo que hago"

El "lo voy a intentar por todos los medios".
El no saber decir que no a la autodestrucción.
El quedarse a vivir en una canción
o el ir en contra de las agujas del reloj.

El "lo voy a intentar por todos los miedos"
Las canciones que son tiros en la nuca.
Los relojes con agujas que se clavan.

Pero es que amor es ver que te van a dar una hostia
y cerrar los ojos para poder seguir en la misma dirección.
Direcciones que te llevan a acantilados,
pero qué bonitos acantilados joder.

Y es que amor es enamorarse de un cactus,
y esperar a que florezca,
y besar sus espinas.

Dicen que después de la tormenta
siempre llega el diluvio
y que de los errores se aprende,
pero yo los aprehendo;
los elevo a la categoría del arte.


- Volví. Sabiendo que no debía hacerlo.
-¿A dónde?
- A quien.

Pero es que no hay vida después del casi,
y las musas también se van a por tabaco,
y no vuelven.

Siempre podemos hacer más frío,
pero amor,
yo ya estoy congelada.

Que estamos a un "Déjame a mí, que yo sé lo que hago"
de joderlo todo.
Porque hay gente que ha esperado tanto,
que se ha olvidado de caminar.

Y es que cuando las cosas se rompen,
no es el hecho de que se rompan
lo que impide que vuelvan a repararse.
Es porque pequeñas piezas se han perdido,
los extremos ya no pueden encajar otra vez,
toda la forma ha cambiado.

Es tarde, tengo que herirme.
Echa la llave cuando te vayas

VERSAR A LAS PIEDRAS

Hoy es el típico día primaveral,
de estos con un sol que quema.
Pero aquí estoy con las cortinas echadas
metiéndome un porro en vena.

Hace ya varias colillas
que dejé de contar lo que he fumado desde que te fuiste.
Y la verdad,
este humo sabe a cristales rotos.
Y la verdad,
este humo sabe a mi.

Miro por la ventana,
mis ojos.
Ha vuelto a llover,
 esta vez hacia dentro.

Me pregunto
¿se puede pedir un deseo a una historia fugaz?
Te pregunto
¿te puedes quitar ya el disfraz de distancia?

Tengo miedo joder,
siempre fui de tiros fallados
y de quedarme con el arma goteando humo.
Pero no puedo evitarte
y mira que no lo he intentado.

Podría contar mi vida uniendo errores.
Podría contar las piedras que atreví a esquivar
el día que entendí lo mucho que dolía que me hicieran daño.
Pero ahora al parecer la piedra soy yo,
y tú el camino.

Sólo te pido que no me pises,
te lo convalido con no hacerte tropezar.
Sólo quiero ser tu gran golpe,
de suerte.

Y si te raspas las rodillas
prometo curártelas sin que quede cicatriz.
Y si te raspas las rodillas
prometo no ser alcohol en tus heridas.
Pero amor,
no nos quedemos con el ¿Y si hubiese hecho?
Porque esa
es la parte de la herida que jamás llega a cerrar.

DISTANCIA DE INSEGURIDAD

Estoy a dos cervezas y un taxi de perderte.
Mantenemos distancia de inseguridad
entre tus manos y las mías.
Me bebo la copa de un trago,
a ver si con suerte ahogo las penas.
Pero las muy hijas de puta flotan.

Estoy a dos cervezas de mirarte
sin que me importe que me pilles
Me bebo la copa de un trago,
por eso de que el alcohol cura las heridas.
Y es que el hielo también quema.

Estoy a dos cervezas de salir huyendo.
Pero huir significa ir a buscarte.
Porque hay presiones en el pecho
que sólo se alivian presionándolas contra otro pecho.

Estoy a dos cervezas y una lengua de distancia
 Pero la distancia entre letra y letra me enseña
que es necesaria para entendernos un poco.

Estoy a dos insomnios de tu casa.
¿A lo cuántos nos convertimos en búho?
Me bebo la lluvia de un trago,
que prefiero el diluvio por dentro
a esta mierda de cielo despejado.

Porque lo malo de cuando suben las emociones
es que no creen en la estabilidad.
Y un día sin avisar
te acuestas en Julio y te levantas en Marzo,
sin noticias del verano;
y tú en chanclas con el pelo mojado.
Y entonces caes,
pero lo malo no es la caída,
es no saber dónde queda el fondo

POESÍA DE AUTOBÚS

POESÍA DE AUTOBÚS:
No me digas que no escribes.
No me digas que no escribes,
cuando eres papel y tinta
que inspira a grandes poetas.

Poetas sumergidos en orgasmos de tinta,
tinta que crea frases,
frases que crean versos,
versos que te crean a ti.

Dicen que si no duele
ni es musa ni es poesía.
Digo yo, hace muchos daños que no hablamos
corazón.

Porque amor es quererse, así que por favor,
no me quieras.
Y si lo haces
quiéreme hasta cuando no me quieras.
Y eso es lo único que querría que hicieses siempre.
Y eso es lo único que nunca te pediré que hagas.

Ojalá nunca sepáis que entre espada y pared,
ya no queda nada.
Ojalá sepáis diferenciar entre sonrisas y portazos.

Porque tras los portazos entra frío,
y no es frío;
es que ya no me acuerdo de su voz.

Y no es que te eche de menos,
es que no encuentro el tiempo.
Y me pregunto
¿Todo este tiempo perdido es tuyo?

NO LE DES VUELTAS

No le des vueltas,
tan sólo es una canción,
una canción que es poesía,
una poesía que es ella.

No le des vueltas,
tan solo es una frase.
Una frase que son sus manos,
sus manos que te tocan.

No le des vueltas,
ella está llena de espinas.
Amor,
que sin espinas no hay rosa
que si no duele,
ni es musa ni es poesía.

No le des vueltas,
ella ya se fue.
Amor,
que acercarse a ti siempre fue irse
corriendo,
en dirección al desastre.

Y hablando de desastres,
quiero que te devuelva tu corazón.
Y hablando de desastres,
te presento a mi cabeza.

No le des vueltas,
que ella es pasado.
Así como las estaciones por mi cama,
pero para mi sigue siendo invierno.

No le des vueltas,
tan sólo es resaca.
Así como la fiesta de su cuerpo
así como sus manos en tu cuello.

No le des vueltas,
que yo ya estoy bien.
Bien
jodida.

No le des vueltas,
que ella es tan sólo prosa.
Amor,
no le doy vueltas.
Ambas sabemos
que la poesía se folla a la prosa.

-¿Cómo?
- Que sé la que versaste.

CONGELAR EL TIEMPO

Y yo te pregunto mientras te miro,¿soy madura?
Tú me miras,
las dos nos miramos.
No en ese momento,pero sí en nuestra cabeza,
en nuestro pasado.
Te estoy viendo decirme que congelo tu tiempo.
Tu tiempo representado ahora en un reloj de Dalí,
Relojes que ahora son cronómetros,
cronómetros advirtiéndote del peligro de bomba,
bomba que es mi corazón.
Mi corazón que está roto y corta,
mi corazón que es un viejo desván lleno de trastos,
lleno de polvo.
Ahora el polvo son mis manos,
ahora mis manos son cuchillos
Cuchillos que desgarran litros de tinta,
tinta que se corre en el orgasmo de poesía.
Como la poesía de tu pecho rozando los acantilados de mis caderas.
Esos acantilados con vistas al horizonte,
ese horizonte azul que es lluvia en Agosto.
Llueve en Agosto pero yo tengo frío,
frío como mi corazón que ahora es un invierno en Finlandia.
Soy la llave que no encaja con ninguna cerradura,
las bragas de encaje rojas de la mala suerte.
Soy ese pasillo sin luz al fondo,
una sala de espera de un hospital,
el candado olvidado en un puente,
un chocolate sin churros.
Pero sabes qué,
no me gustan los churros,
y mi vida está en un pasillo de hospital
y el olvido tropieza cien veces con la piedra del recuerdo.